quién, cuándo, dónde.

 ¿A quién pertenece ahora

tu cuarto?

Quién mira por la ventana

a la entrada del teatro.

Hace café en los fogones.

Seguirán las sábanas, ya lavadas

cobijando

o descansarán en unas nuevas,

sin historia o resto de nosotros.

Quién se sentirá sobrepasada al verte,

escucharte, mirarte. 

Quién te hará amarla, elegirla,

arriesgarte. 

Cuándo volverás, 

qué pasara entonces. 

Cuántas nuevas anécdotas

llenarán mis oídos

como cristales rotos. 

Qué papel jugaré en tu vida,

cuánto durará esta pasión intacta, 

refugiada en una memoria que te pertenece.

Cuán desconocido 

será tu ahora.

Cuán disparatado seguirá

resultando

este amor. 

No hay nada que podamos hacer, 

seguirá siendo alimentado

por el recuerdo del alma. 

Cuán agradecida estoy,

arrodillada lo declaro, 

de conocer la pureza del sentir

a través de lo que fuimos. 

No habrá realidad,

mientras el mar siga legando, 

en la que no nos piense. 

Qué esperanzados se amalgaman 

a mi alrededor. 

¿A quién pertenecería

más que a ti? 

Quién se cobijará en mis sábanas, 

más que tú,

esas con historia y resto de nosotros

Quién seré,

más que la mujer creada

a través de tu tacto.

Quién habría sido

de no habernos mirado nunca, 

como esa noche. 

¿Dónde empieza la realidad?

El hoy.

¿Dónde quedaron aquellos días?

El entonces. 

Donde aquello de lo que vivo

tomaba lugar.

¿Dónde dormirás esta noche?

Cómo quisiera volver 

a tu cuarto.

Mirar por la ventana

a la entrada del teatro.

Hacer café en tus fogones.

Beberlo de tu boca.